Туман заполнил узких улочек листки, Молочной тайнописи между строк подобен. Слепцы-троллейбусы, держась за поводки, Едва нащупывают Брайлев шрифт колдобин. А я сижу в одном из них, к стеклу припав, И в перископ смотрю из домика улитки: Вокруг меня – семь миллиардов смутных глав, Что пишут – каждая себя – в едином свитке. |