Истоптала я тысячи метров дорог, Ведра моря хлебнула, сгорела дотла От любви, подпалившей весною порог Обнажённого сердца среди барахла. Я с собой не в ладу, как не ври, как не ври. Может, просто иду планомерно ко дну? Я люблю снегирей, и меня — снегири, Потому что мы с ними не любим весну. Так охота, как страус, упрятать в песок Эту голову после TV, НЛО, Или пулю пустить без осечки в висок. Да вот нет ни песка, ни ружья, как назло. Пусть тетрадь со стихами горит на костре! Там ей самое место, шуты говорят; Эй, а кто на кресте там, на Лысой горе Утверждает, что «рукописи не горят»? Это ж я, чуть живая, на силу дышу, Но ведь губы — то помнят родимый язык! И читаешь по ним: «Для того ли вишу На потеху им всем, чтоб не выжать слезы?» И не надо. Прошу, не трудитесь, друзья! А умру — не пытайтесь меня воскресить, Ведь уже это буду не я и не я Буду модные туфли на шпильках носить. И красивей меня будет девушка… Да! Путь — дорожка ее поведёт не прямая, И никто из людей не поймёт никогда, Что на левую ногу я с детства хромаю. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
