Хочу писать, о ком мечтаю, О ком, я с мыслью засыпаю. Хочу сказать, как сердце бьется, Но, вот беда, она смеется. Она не терпит сладких строк, Не верит в промысел и рок, Не верит образам и сказкам, Не верит росказням и ласкам. Но, как же я слогал слова! Когда любимая спала, И терпкий кофе, и сигара, Напели рифму мне тогда. О смысле жизни размышляя Встречал я утренний рассвет. Кольцо из дыма выпуская, Вдруг Тициан послал сюжет. Она лежала грациозно, На ложе, теплом от любви. Рисуй же гений, вертуозно, Не зная скромности, вины. О тех обьятях страстной львицы, О нежности, и тот восторг, Возвысив до небес границы, Познав жемчужены порок. Но, скромность мне не позволяет, Раскрыть всю тайну бытия, Сигары аромат дурманит, Венеры образ вижу я. Не описать того сюжета, Но, подберу я те слова, Что, для влюбленного поэта, Шептала Муза мне тогда. Любуюсь спящею девицой, Морфей сыграл на струнах вновь. Сомкнулись длинные ресницы, И видит сны лишь про любовь. По спи еще чуть чуть, молю, Дай же мне тебя познать, Я люблю, я тебя люблю, Так за чем же это мне скрывать... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
