Скрипач Вот опять рвется гриф с твоего плеча, Но четверка жил не пускает ввысь, А смычок поцелует струну сейчас – И шепну я: «Время, остановись!» В душном воздухе ты пробиваешь брешь: Взмахом крыльев бабочки из сачка – Но в бреду себе горло не перережь, С рельсов струн срывая состав смычка. В деках – скрип горных елей и ветра крен. Ты над бездной лет зыбкий мост раскинь, Раскачай его пульсом яремных вен, Напои струну теплотой руки. Я катился по жизни, как снежный ком, И за слоем слой глубже прятал суть. Ты в кипящем котле помешай смычком Позабыть о том, что нельзя вернуть. Заколдуй немигающим взглядом эф, По скорлупке трещина зазмеит, Разбуди первобытные души Ев, Пусть Адамы вспомнят своих Лилит. Пасхальное То ли в рамы пасхальной открыткой вставляя пейзаж, То ли тихо кропившим дождем протерев за ночь стекла, Кто-то поднял за ниточку шарик – он желт и палящ, И когда он рванет, будет некому вспомнить Дамокла. Да и все остальное, что гнуло суставы ветвей, Что глотали, давясь, и не важно: гнильца, зеленца ли. … А на небо взлетающей атомным паром плотве Увидать бы ступни Его в генисаретском зерцале. Перед тем, как воскреснешь, заест для начала среда, А потом будешь мучиться в лапах Барона Субботы. Но такими мы созданы. Было б иначе, тогда Повторяли б молитвы бездумно, как спамеры-боты. Эти почки набухшие не собирают камней: Брызнут зеленью, высохнут, вспыхнут распадом спектральным. Воркование голубя сотни трактатов умней, Мудрость вербы всегда говорит языком невербальным. Солнцем истины за горизонтом когда-то и я Согревался в бессоннице мыслей, играющих в салки. Ну, а вдруг то, что мы принимаем за код бытия, Шутником-Программистом заложено вроде «пасхалки»? Нет, я верю, что замысел есть – только мне ли постичь? Не дает холод букв понимания вечности Каю. Беловерхий собор, освящённый рассветом кулич, Зазвонил. И как разум, познавший себя, умолкаю. Прощай, проклятая! Мы уходили из Афгана на броне, На раскаленном облупившемся металле, И траки гусениц, подобно бороне, В земле бесплодной след глубокий оставляли… В бездонной сини тонут пики острых гор, Мелькают МиГи, как серебряные блесны, И вертолет над нами винт свой распростер Крылами ангелов-хранителей надзвездных. Мы со стволами, обращенными назад, Чужой дороги досмотрели кинопленку. Ну что же, Родина, встречай своих солдат. Заштопай раны нам, граница, ниткой тонкой. Мы уходили из Афгана на броне – Непобежденными, да только без победы. «Прощай, проклятая!» – сказали мы войне… Не зная, что война идет за нами следом. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
