ЧТО ОТДАЛ _ ТО ТВОЁ...

 

- Дяденька, скажите, что такое "бескорыстие"?

- Представь, мальчик: ты что-то отдал и не жалеешь об этом.

- Потому что не нужно?

- Нет, как раз нужно, но не жалко.

- Не понимаю!

- Я тоже...

 

Какое звено в геноме человека отвечает за бескорыстие? Не рвётся ли на куски формула нашего "я", когда мы отказываем себе в естественном удовольствии высокого ума - радоваться счастью другого человека? Ведь, чем теплее вокруг, тем нам же самим теплее!

«Да, такое звено есть» - отвечают ангелы с небес.

Жаль, что мы не желаем слушать ангелов. "У ангелов, - говорим мы, - бескорыстие является основой бытия, оттого, что терять им, в сущности, нечего: вечная жизнь и никакой собственности! У нас же сосед на соседа смотрит, как на добычу: чуть один оступился, второй его придавить норовит, а собственность поделить "по справедливости".

 

Это верно. И всё же, о чём хлопочет человек? Что он хочет сейчас, вообще, всегда? Ну, понятно: добра хочет, справедливости, мира в доме. А что же он творит на протяжении всех веков от сотворения мира – братоубийство, разбой, насилие… Странно! Хочет одно, а творит совершенно другое! Ещё апостол Павел, великий мудрец древности, сказал: «Творю не то доброе, что хочу, но то злое, что ненавижу!» Выходит, мы сами – источники наших бед? Выходит, в нас самих что-то не ладно? Выходит, никакими революциями, никакими позитивными реформами не сделать нас счастливыми? Выходит, именно в глубине житейского "я" зарыта та собака, от которой нет нам покоя…

 

Да, следует признать – мы больны. Эта неизвестная науке болезнь поражает всех: и топ-менеджеров, и бомжей, и вполне порядочных законопослушных граждан. Мы отгораживаемся от мира осуждением. Мы завистливы, горды и непреклонны, мы не готовы уступить друг другу даже лишнее, мы милы и приветливы, пока такой же милый и приветливый не перейдёт нам дорогу. Из весёлого сослуживца мы превращаемся в деспота, поднимаясь вверх по служебной лестнице. Но главное, мы всегда правы! Нам нетерпимо присутствие собственной вины. Виноваты в наших недостатках всегда одни и те же: он, она, они - но не мы! А теперь представьте, как могут жить счастливо миллиарды людей, исповедующие философию личного благополучия, на небольшой планете, которая на две третьих залита водой, а оставшаяся треть поделена заборами по признаку силы?

 

В древности говорили: Главная мудрость будущей счастливой жизни – "Что отдал, то – твоё."

Давайте же наконец попробуем стать счастливыми!

 

РУССКОЕ ПОЛЕ ПРЕМНОГОБЛАГОДАРЕНИЯ.

 

Когда человеку предлагают достать из кармана честно заработанные деньги и зарыть их на поле Чудес - не каждый это совершит сразу. Нам жалко: кому хрустящие бумажки, кому свой труд, проданный за типографский хлам с водяными знаками. Во всяком случае, есть о чём подумать.

На волне перестройки и пьяного парада суверенитетов обнародовала себя группа т.н. «олигархов». Многое присвоив в период приватизации, укрепив себя юридическим беспределом в 80-90 гг. прошлого века, эта небольшая группа «товарищей» направила деньги во власть и стала реалией 21-ого века. Да, Россия – поле чудес. Но есть у нас волшебники и более тонкого рода. Зачем пачкать руки в красноте междоусобиц, подписывая липовые миллиардные договора? Можно просто посмотреть внимательно на человека и спросить себя: «А что он хочет?» И предложить ему ЭТО, назначив скромное вознаграждение за свой труд.

Так поступили молодые гениальные парни, создав соцсети и творческие интернетпорталы, об одном из которых я и расскажу.

 

Кто не писал стихи! Графомания – слово вовсе не обидное. Когда мы в своей профессии не можем выразить собственное сердце, мы берём в руку перо. Так поступил и я. Преданный безраздельно иконописанию, я постепенно ощущал всё большую необходимость что-то выразить словами, ведь слово – очень ёмкая форма информационного общения между людьми. Например, я говорю, или пишу слово «небо». Сколько различной художественной краски мне потребуется, чтобы изобразить небо, ведь оно всегда разное? Сколько мелодики надо, чтобы через вибрацию воздуха передать то, или иное состояние небесной сферы? А тут всего четыре литеры – и миллениум небесных вариаций! Более того, Слово – это универсальный переводчик: я говорю «небо» - Вы видите Ваше небо.

 

Итак, я начал писать стихи (их качество – тема другого разговора). В интернете узнал о поэтическом портале «Стихи.ру», на котором любой гражданин бесплатно размещает вирши любого качества (цензура только социальная). Свобода творческого общения, поэтическая география, лестные отзывы читателей – всё это реально кружит голову. Немалое головокружение от такого поэтического коммунизма испытал и я!

Но потом я обнаружил некую «тень Командора». Тень наблюдалап безучастно со стороны за шалостями наивных графоманов и предлагала заигравшемуся «малышу» то стульчик, то новую игрушку за совершенно смешные деньги. «Поэтические дети» росли, множились. Для того, чтобы шалить более серьёзно, им приходилось отчислять «Командору» какие-то деньги, покупая его внимание. «Командор» не обижался, деньги брал и во всём ублажал своих несовершеннолетних поэтических клиентов.

 

Торжественный вечер в ЦДЛ был организован руководством портала «Стихи.ру» отменно. Главная, как говорят в подземельях труда, «фенечка» состояла в присутствии на вечере Её Императорского высочества Великой княгини Марии Владимировны. Её высочество награждала победителей литературного конкурса «Наследие», который проходил под эгидой "Стихиры". Было много хорошей музыки, много корневых русских слов. Многочисленная охрана делала свою трудную работу незаметно. И то, что порой чуть громче, чем хотелось, раздавались команды «из ушей» миловидных вертухаев, перекрывших все выходы и входы, не нарушало общего праздника русской словесности.

 

Как-то зашёл я на литературные курсы в дом Союза писателей Москвы. С грустью бродил я среди обшарпанных стен и ветхих лестничных маршей старого московского дома. Я-то думал, что только в нашем Московском Союзе Художников на Старосадском такое неблагополучие. Ан, нет, в профессиональном писательском пространстве дела не лучше.

Наверное, так устроена диалектика жизни: большое ветшает и рушится, а где-то с нуля формируется малое и дикое. Оно накапливает силы, скрытое под землёй времени, неожиданно прорастает и раскрывает мощный бутон, выманивая пчёл из соседних пестиков и тычинок.

И вот наступает день, когда «Последний из могикан» некогда большого государственного дела дрожащей старческой рукой передаёт заветные скрижали молодому сильному воину. Тот с благодарностью принимает, и оба по молчаливому согласию «прощают» друг другу обиды прежних разногласий. Так рождался Третий Рим.

Дай Бог, литературному порталу «Стихи.ру» всегда оставаться таким притягательно-демократичным и взрослеть в мирном сосуществовании с историей Русской литературы.

 

СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ.

 

Передо мной открытка со старой фотографией на обложке. Эту драгоценную открытку я привёз с Кубы четыре года назад. С тех пор все четыре года всматриваюсь и пытаюсь мысленно включиться в разговор, на ней запечатленный. Два мудреца, Эрнест Хемингуэй и Фидель Кастро увлечённо беседуют среди рыбацких сетей и судовых канатов. Какая-то смуглая женщина на дальнем плане варит им кофе. Фотография помечена 1960-ым годом…

Молодой, тридцати четырёх летний Кастро, окрылённый годовщиной победы революции на Кубе, и старик Хэм за один год до самоубийства… О чём могли так заинтересованно говорить два великих современника? Положим, Кастро был интересен Хемингуэю как личность, перевернувшая уклад огромного острова. Хэм наверняка умом и нюхом писателя понимал, что остров Куба - это только взлётная полоса Кастро, его Земная роль шире. Он видел в Кастро восходящее солнце. Хэм прожил трудную жизнь и не был легкомысленным Икаром. Но сейчас, стоя в двух шагах от солнца, он не страшился попалить свои крылья. А молодой мудрец Фидель, чуть прикрыв глаза, чтобы не выдать внутреннее волнение, пил из уст Хемингуэя коллекционное вино мудрости, так необходимое молодому революционеру.

 

Уж не знаю, «винный ли сбор» великого литератора оказал влияние на великого реформатора, или что ещё, но (друзья мои!) Фидель провёл революционные преобразования в стране так, как, нашим ленинцам учить-не переучить. После свержения проамериканского режима Батисты в 1959-ом году, новая кубинская власть не репрессировала НИ ОДНОГО человека. Более того, имущество, которое имели зажиточные кубинцы было сохранено и не экспроприировано. Фидель сказал: «Хотите – оставайтесь, и будем вместе строить новую Кубу, хотите – уезжайте!» Как у нас говорят – «Скатерью дорога!» Многие тогда покинули остров Свободы, но не многие из них остались живы. Власть, разрешив бегство, ни в чём, естественно, беглецам не помогала. У кого-то были свои катера, лодки, кто-то просто вязал плоты. Все бежали в США. Но море часто штормило. Утлые судёнышки с «мигрантами» переворачивались. Говорят, даже акулы вскоре приметили этот печальный фарватер и ждали новые и новые партии беглецов. А тут ещё вожделенной Америке надоело возиться с кубинскими перебежчиками и она придумала «Правило сухой ноги». Что это такое: навстречу кубинцам, пытающимся пристать к американскому берегу, была развёрнута специальная бригада полиции, которая поворачивала все плавсредства обратно, ни мало не заботясь, что с ними станется. Лишь крохи беглецов умудрялись обмануть кордон и пристать к берегу. На них-то и распространялось Правило: человека, который смог коснуться американского берега хоть одной ногой, полиция не трогала и принимала как беженца.

 

Я побывал практически везде, где останавливался , или заходил выпить стаканчик мохито Эрнест Хемингуэй. Помню забавный случай. Мы с женой поднимаемся в номер 511 одного из лучших отелей старой Гаваны - Ambos Mundos, где Хемингуэй регулярно останавливался в течении семь лет. Пристенно, как в воинских пирамидах, красуются удилища, спиннинги, есть оружие. На небольшом рабочем столе стоит Его пишущая машинка с набранным на полстраницы текстом, в дальнем углу - простая кровать и прикроватная тумбочка с телефоном… На фоне старой Гаваны, чуть прикрытой оконными гардинами, невольно начинаешь «оседать в Хэма». Время замирает и незаметно проскальзывает обратно. Вот-вот войдёт великий писатель и попросит заварить кофе. Вдруг звонит телефон! Этот старый чёрный телефон действительно звонит! Как бы глубоко я не «окунулся в старика», мой слух вздрагивает от назойливого перезвона. И вот тут случается самое интересное: с минуту во мне борются два времени. Одно молодое, настоящее, второе… Нет, второе, увы, вскоре рассыпается на отдельные артефакты быта и исчезает вслед за уходящей в никуда вечностью.

Девушка-экскурсовод подходит к телефону, снимает трубку и по-испански кому-то весело отвечает. Последнее колечко дыма от времени старого Хэма тает, и я понимаю - на том конце провода «завис» другой человек, не Хэм…

 

ПРОЩЁННОЕ ВОСКРЕСЕНЬЕ

 

На онемевших выступах плоти висят пудовые гири человеческих немощей и нестроений. Тягчайшая из них - не прощённая сердечная обида.

 

Вынести можно всё – боль, непонимание, тоску по «утраченной свежести» - но не обиду! Обида рождает чувство несправедливости, ведь у каждого из нас своя правда. Терпеть состояние неразрешённой обиды невыносимо! Слава Богу, нынче перестали стреляться. Но вызов, который бросает обида воспалённому уму, обрёл новые, не менее губительные формы: нервные расстройства, помешательства, суицид.

Как же нам переступить обиду, щемящую сердце, ведь мы привыкли: «око – за око, зуб – за зуб»?

 

- Ишь, добренький нашёлся! - хмыкнул коллектор, глядя через плечо на мою писанину, - Как там, у Маяковского: «…собака бьющую руку лижет», так что ли?

Я набрал воздух в лёгкие и на выдохе ответил здоровенному вышибале чужого имущества:

- А знаете ли вы, "господин хорощий", что ещё ни один человек, "поражающий" зло злом, не восстановил нарушенную справедливость. Зло - это вирус, разрушающий всякую разумную структуру. Он, как чума, ждёт наших касаний, прикосновение к нему для человека смертельно.

 

Мы витийствуем о свободе личности и осуждаем(!) Бога за то, что Он заповедал не вкушать плод от древа познания добра и зла. А ведь Бог только хотел уберечь первенца своего Адама от злобства и скрежета зубовного!

Увы, райское блаженство распалось на добро и зло. Добро – следствие былого личного присутствия в Боге, зло – тень сатаны (увы, первый практический результат дарованной нам свободы воли). Конечно, зло в миллиарды раз меньше наследия Божьего, но ложка дёгтя, как известно, портит бочку мёда.

 

Значит, выхода нет? И мы никогда не выберемся из лабиринта ветхих правил и не поймём первопричины собственных обид?

1. Адам обиделся на Бога за «ограничение свободы личного выбора»

2. Каин смертельно обиделся на Авеля за то, что Богу стала угодна жертва Авеля, а не его, Каина (хотя, причём тут Авель?).

...

N. Сосед обиделся на соседа, потому что... И т.д.

Видите? Мы застряли в обидах, как атомы в кристаллической решётке! Селекция Homo habilis, т.н. "а ля Дарвин", с добавлением "приворотного зелья" от тысячелетнего библейского змея завершилась до ужаса успешно! На Земле появился новый вид человека - Homo sapiens, интеллектуал, знаток добра и зла, любитель классической музыки и изощрённых психологических издевательств над собратьями по разуму. Этакий homo dexter, человек правый...

 

* * *

 

Как-то февральским утром меня разбудил непонятный "грохот" за окном. Оказалось, группа солнечных зайчиков немилосердно барабанила в заснеженный вакуум двойного велюкса, пытаясь ворваться в моё жилище. (Так, наверное, врываются в дом к должнику куражистые подвыпившие коллекторы!) Я открыл глаза. На календаре над чернотой будней алела киноварь последнего воскресенья перед началом Великого поста. "Чтобы такое замутить в последний непостный день?" - подумал я.

Вдруг гулкий бархатный Голос прокатился по небу:

 

- Людие! Наказываю: «Прощайте друг друга! И злобу на ближнего своего исповедуйте. А не будете прощать – не будет вам вовек Моей Благодати...

 

- Ты слышал?! - дверь комнаты распахнул взъерошенный сосед Мишка.

- Слышал.

- Как ты думаешь, что это?..

 

- Пацаны, да нет там никакого Бога! - двойной велюкс содрогнулся от странного уличного хохота. Я подошёл к окну и увидел небольшую группу молодых крепких коллекторов. Парни стояли в кружок, смеялись и как-то неестественно похлопывали друг друга по плечам.

Я поморщился. Но тут моё внимание привлекла старая сгорбленная нищенка. Она торопливо прошла мимо ребят, потом обернулась и прошепелявила:

- Солнце скрывается от лишённых зрения!

- Чё ты сказала, старая?

- То не я, то Антоний Великий сказал, - ответила старушка и пропала.

 

Вечером того же дня звонарь ударил в колокол, зазывая народ на Чин прощения. Обходя и стараясь не коснуться коллекторов, люди шли группами в храм. А стоящие в кружок вышибалы, привыкшие фискалить и важничать, превратились в крохотный островок, который, того и гляди, скроется в волнах огромной человеческой реки, искрящейся, как звёздное небо, улыбками радости и бескорыстия...

 

ФОТОЛАБОРАТОРИЯ СУДЬБЫ

 

Волны житейского моря сплетают, расплетают и снова сплетают ранимые человеческие судьбы, как прибрежный песок, в затейливые сиюминутные узоры. Эти узоры, как магические знаки, вспыхнув, успевают привести в действие информационный сигнал, заключённый в их начертании. Их тайная энергетика, распространяясь сферически, возбуждает окружающее пространство и провоцирует биллионы резонансных отражений...

 

Чувствуем ли мы это?

Нас научили жить только настоящим. О будущем мы не думаем - оно слишком непредсказуемо. Прошлое нас не интересует - нам лень обернуться. Зато мы удивляемся, отчего это наша судьба прямолинейна и неповоротлива, как разбег носорога! Умные евреи учатся на ошибках других, русские же, независимо от уровня интеллекта, - на своих собственных.

Разрушить до основания старый мир для русского человека, это как в ясное морозное утро выпить стакан хорошей водки и похрустеть солёным огурчиком. А вот строить заново нам, как правило, неохота. Оттого (а куда денешься?), если мороз подгоняет, вечно льём бетон в мёрзлую землю, да, как только разыграется ливень, асфальтируем голубые дорожные лужи.

 

Эх, кабы научиться нам канительному делу, кабы протянуть золотую нить судьбы по лычкам и орденским планкам отцов и дедов. Чтоб будущее стало исторически преемственным, тёплым, как ухоженная старина. Куда там! Для нас утро - не гулкая озёрная седина, а писчий лист для очередной революционной агитки.

Вот почему традиционный лозунг всякой революции "Умрём за лучшую жизнь!" - это умножение на 0 надежды на светлое будущее. Гоген постулировал вопрос предвидения в названии одной из своих картин "Кто мы, что мы, куда идём?" А ведь узор творчества и человеческой трагедии был начертан на прибрежной отмели острова Таити задолго до прибытия художника...

Судьба проявляется медленно, как фотография. Дождёмся окончания работы Мастера!

 

НЕПРЕДСКАЗУЕМО!

 

Плохо, когда писать не о чем.

- А ты не пиши.

- А как не писать? Подушечки пальцев зависли над клавиатурой и ноют, как зубы во рту! Вылечить их можно только «выдиранием» на белый, ещё не порченый вордовский лист. Дело известное.

 

Я горько вздохнул, предвкушая неловкий, болезненный диалог с Музой, и как заправский дантист, стал готовиться к операции.

Кликнул команду «создать документ», да призадумался о его названии. Замечено, чем ближе сочинитель к заглавной буковице будущего сочинения, тем более белый вордовский прямоугольник укрупняется в размере и, как лупа, начинает внимательно всматриваться в детали авторского замысла. Тут-то, честно говоря, девять из десяти подходов не стоят и гроша. И только один, десятый с первой же строки вгрызается в лист. Тогда берегись!

Литеры, как зубы в хорошей драке, летят прочь, опустошая литературные челюсти автора. Конечно, не существует правила без исключения. Порой приходится «рвать» вполне здоровые зубы, чтобы хоть как-то унять величину творческой боли.

Но вот операция закончилась. Пациент выходит из кабинета. И кто из нас, глядя на "построчно перевязанные челюсти" пиита, скажет: под типографскими бинтами действительно зияет рана высокой литературы, или сочится содранная родинка, которую прижечь перекисью водорода может любой эскулап-троечник, скользящий в лифте по этажам Пироговки?

 

РЕКА ВРЕМЕНИ

 

Вы устали от трудов и присели передохнуть. Перед вами медленно течёт большая незнакомая река. Невдалеке к тонкой жердине прибита старая полусгнившая табличка. Что написано – не разобрать. С минуту усталость и любопытство делят остаток ваших сил. Но вот любопытство всё же берёт верх, вы приподнимаетесь, подходите к жердине и, щурясь на заходящее солнце, читаете: «Река Времени»…

 

Русло этой странной реки вьётся змейкой среди житейских холмов и где-то вдалеке успокаивается, пополняя море Забвения. Течёт река. Ветер гонит волнистую рябь на отмель. Волны ласкают берег, пенятся, скатываются назад и исчезают в массе уходящей жизни.

 

Мы, строим дома, сажаем деревья, трудимся над продолжением рода. Почему о нас не помнит земная Лета? Может быть, потому, что мы не только рождаем своих сыновей, но и убиваем чужих; не столько строим, сколько разрушаем дома друг друга и рубим на канцелярские бланки высокие корабельные леса, которые насадили наши деды? Своими руками вырубаем память о себе из книги Жизни, вычёркиваем даже неплохо написанные страницы...

С другой стороны, необязательные знания о похождениях Ламанчского идальго мы бережно храним столетиями, а слово «Сервантес» употребляем в ряду базовых знаний об Испании и всём человечестве. Почему так?

 

Анонсирую мысль: нас от твари отличает то, что ОСМЫСЛЕНИЕ ЖИЗНИ И ЖИЗНЕННЫЕ ИДЕАЛЫ мы порой ставим ДОРОЖЕ САМОЙ ЖИЗНИ. Ради утверждения Смысла бытия мы готовы страдать, как Сервантес, как Максим Грек, даже умереть на костре, как Джордано Бруно и тысячи христианских мучеников! Не все,конечно.

 

Наверное, Бог с улыбкой смотрит на европейский запад, заваленный био-товарами для удовлетворения велеречивых прихотей человеческой плоти. И с грустью наблюдает, как эта тварная проказа всё более проникает в милые Его сердцу Россию, Белоруссию и Украину... Будучи рачительным хозяином, Бог не спешит вмешиваться в новый демократический порядок отношений, который придумали себе люди. "Если они исповедуют демократию, значит, не верят в Меня, - думает Вседержитель, - ну какая может быть демократия между человеком и Богом? Но т.к. Я есьм, - при этих словах Господь взглянул на Своё отражение в ледовом зеркале огромного арктического озера, - ну да, вот же Я,.. то рано или поздно человеческая демократия лопнет от собственной внутренней злости.

Трудно рассудить миром даже двух претендентов на одно место под солнцем, а тут их целый миллениум. И каждый говорит "Имею право!"

 

Однако, прекратим дерзостные измышления о Боге и вернёмся на Землю.

Неистовый Ван Гог – пример абсолютного подчинения всех жизненных сил идее общечеловеческой любви. Десять отчаянных лет он служил людям своим художеством как христианский проповедник. Наверное, надо уметь так распять себя за людей, чтобы хоть на какое-то время остаться в их неблагодарной памяти! Мы смотрим на его автопортреты с вязанками кистей и наивно полагаем, что он кисточками выписывал вихри на своих холстах. Нет! Живописный мазок Ван Гога – это след кровоточивых стигматов художника-мученика. Попробуйте мысленно сжать свои благополучные десятилетия в одно неистовое, смертельное, может, тогда и вы, потеснив великих, попадёте в Историю.

 

Течёт река времени. Тонут, оседают на дно напитавшиеся «речной влагой» коряги и круглый лес-топляк. Редкие брызги пены подхватывает ветер и орошает окрестные берега. Новые и новые пряди человеческих волн скользят вдоль залитых солнцем виноградников Арля, где Винсент вот уже третье столетие подряд пишет свои замысловатые картины.

А в заснеженном Петербурге гривастый акварелист и поэт Макс Волошин пропихивает своё тучное тело в узкую дверную щель и, восторженно краснея, вторую сотню лет знакомится с юной поэтессой Мариной Цветаевой…

 

РУССКАЯ ХАРИЗМА.

 

Брюссель. Никак не могу избавиться от глупейшего неудовольствия, терзающего меня при созерцании странных существ, населяющих это средневековое городище. Раньше по его узким улочкам невозможно было пройти, не кутая нос в платок от жуткой фекальной вони, выплеснутой, к примеру, с симпатичного балкона верхнего этажа двухэтажной городской застройки. Ныне всё по-другому. Мостовые пенятся в коммунальных шампунях. Лепота! Плохо другое: невозможно ни видеть, ни слышать городских политиков и их однообразные, тусклые речи о русской угрозе и санкциях, санкциях, санк...

Могерини, Туски и иже – странные существа! Никогда не знаешь, кто они на самом деле – люди, клоны, клоны клонов? Одно понятно, это обычные персонажи театра "весёлого" Карабаса Барабаса. Но что же делать нам? Как нам-то жить, если Европа превратилась из помойки фекальной в отстой человеческий? Она же рядом. Она, как высокое женское начало «Инь», вдруг потерявшее честь, стыд и разум, пытается приосанить спинку и прозрачной вуалью кокетливо прикрыть прокуренную грудь. Но горб на спине от долгих сидений за кассовым аппаратом не скроешь, а палёная молью вуаль прозрачна и откровенна до неприличия.

 

Да, мы едем в Европу. Русский «Ян» проникает в бессовестную европейскую «Инь» ради традиций живописи, ваяния и зодчества. Нам приятно пройти по накрахмаленным мостовым древних городищ и выпить, как старик Хэм, стаканчик мохито в живописном ресторанчике над морем. Но в 99 случаях из 100 восторженный русич вскоре понимает, как искусственна клетка, в которую он попал, наивно копируя манеру еды с ножом в правой руке.

Кстати, думаю, нож в правой руке европеец сохранил как рецидив прежних времён. Рыцари и простолюдины рыскали в поисках наживы и убивали зазевавшихся путников. Приходилось быть всегда настороже. Так успешно поступают африканские гиены, отбирая у самих львов окровавленный результат охоты. Мы же в России искони земледельцы. Многое у нас неладно, но ежеминутного страха нет. Вместо ножа в правой руке мы держим большую ложку, а в левой - краюху тёплого хлеба. Это по-русски.

 

Плачет Ярославна, лебедем летит на ратным полем, молит Бога о муже… Такова вторая русская харизма «Инь». Мне возразят: мусульманка-смертница о-го-го, как страшна своей решимостью постоять за мужа и Аллаха. Да, женская решимость не знает границ у всех народов. Помните лермонтовскую Беллу? Месть южанки – это укус змеи, стрела, пущенная врагу в спину. Скорбь Ярославны – это любовь, омывающая, как река, израненное тело времени.

Терпи, Россия!

Не правители Тобой правят. Будет, всё будет, Бог даст.

 

ГИМН ОДИНОЧЕСТВУ.

 

Как же я люблю одиночество! Я, как астронавт, наслаждаюсь грядущей чернотой Вселенной. И в тоже время, зная собственные немощи, понимаю: воздуха в баллонах хватит всего на два-три часа полёта.

 

...Сквозь иллюминаторы головного отсека межзвёздной астрофизической станции "Ола" экипаж наблюдал метеоритный дождь, редкий в этих широтах, если верить прогнозам умников из отдела радиолокационной астрологии. И тем не менее. Дежурная смена отслеживала каждый удар космического железа по обшивке корабля, а бортовой компьютер высчитывал степень повреждения и моделировал действия экипажа при возникновении возможной нештатной ситуации.

- Глядите, человек! – закричал радиокорректор Трофимов. Действительно, небольшое тело двигалось в направлении, противоположном скольжению метеоритов и напоминало собой человека, облачённого в старенький, прошлого века скафандр, у которого ещё присутствовали нелепые головные антенны. Суставные гофры этого «допотопного» экземпляра представляли собой чешуйчатые конструкции из металлических накладок, а не латентные вихри биополя, управляемые чипом движения, как у современных термодинамических скафандров.

Короче, летел чудом сохранившийся антиквар, не перехватить который астронавты просто не имели права.

- Включить зонд прикрытия! – командир оглушил бортовой селектор, - К телу!

Корабль поменял азимут и стал медленно приближаться к старенькому, знакомому по всем учебникам космической логистики скафандру, внутри которого наверняка не осталось ничего живого.

- Шевелится! – взвизгнула Зося, маленькая, щуплая врач-парапсихолог. Наличие психологического допперсонала с недавних пор стало обязательным на каждом корабле, выходящем за пределы Солнечной системы.

- Не может быть! – командир влип в иллюминатор, - Иван, перископ!

От корпуса корабля отделился продолговатый предмет и, работая встроенным гравитационным модулем, стал приближаться к искрящемуся на солнце скафандру. На мониторе за бронированным пластиком шлема проявилось человеческое лицо. Казалось, оно живое! Просто прикрыты глаза, и голова чуть отвалена набок, как во время сна.

- Открыть шторку наружного шлюза! – командир не отрывал глаз от картинки на мониторе, - Включить гравитационную тягу!

Невидимая сила медленно увлекла летящее тело в пространство шлюза. Как только датчик давления «позеленел», все бросились в приёмный отсек, сгорая от нетерпения увидеть что-то совершенно необычное...

 

...Я медленно просыпался. Молекулы кислорода, толпясь в капиллярах, заполняли гулкие вестибюли обоих полушарий. Привычный образ мыслей постепенно оживал, "похрустывая" сочленениями.

 

Окончилось моё очередное одиночество. Кто были эти люди, оказавшиеся в космосе и из профессионального любопытства нарушившие мой полёт - неважно. Мы расстались, чтобы больше никогда не встретиться. Это были добрые, сердечные астронавты.

Вы спросите: не повлияла ли эта встреча на мои предпочтения, не пошатнула ли она памятник одиночеству, который я воздвиг у себя на Родине – не знаю, наверное, нет. В огромном космосе редко можно встретить порядочного человека.

 

ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ.

 

В жизни каждого человека один-единственный раз в году наступает довольно странный день. С раннего утра без умолку звонит телефон. Люди, многие из которых ещё вчера относились к вам, мягко говоря, холодно, ныне рассыпаются в комплиментах. Каждый из корреспондентов желает крепкого здоровья и личных успехов, даже если эти успехи идут в разрез с интересами самого комплиментатора. Этот особый день называется "День рождения". И хотя настоящий день рождения давно канул в Лету, его клоны ежегодно испытывают ваше самолюбие льстивыми речами и заверениями.

 

«Ну, зачем же так едко! - скажете вы, - Зачем добрых и искренне любящих вас людей заведомо чернить как недостойных льстецов и подхалимов! Тень напрасного осуждения - это бумеранг. Он будет преследовать вас повсюду, стараясь разрушить хрупкий мир согласия. Как ложка дёгтя портит целую бочку мёда, так толика подозрительности готова испортить огромный окружающий мир добра. Стоит ли вредить самому себе?

 

Вы правы. Ежегодные дни рождений мы празднуем для того, чтобы научиться желать друг другу благо, не полагаясь на собственную выгоду. И ещё для того, чтобы, услышав речь добра, не ёжиться от горьких сомнений, а с лёгким сердцем вдыхать аромат любви, исходящий от близкого, или малознакомого человека.

 

У меня сегодня День рождения! В приподнятом настроении сажусь за рабочий стол, открываю почту и вижу ворох новых писем.

- Ого, – думаю я, - кому-то я стал интересен!

Читаю: меня поздравляют портал Мэйл.ру, какие-то малознакомые ресурсы и проч. Поначалу возникает чувство брезгливости: заздравную поют компьютеры, а не живые люди. Пометив поздравительные депеши, я решительно кликаю "Удалить!" и облегчённо выдыхаю, как после генеральной уборки.

Но проходит совсем немного времени, и становится обидно - в почтовом ящике не осталось ни одного хорошего обо мне слова. Одни обязательства и платежи. «Вернуть что ли? – закрадывается мысль, - может, этот "льстец-компьютер", этот кусок нашпигованного железа передал мне поздравительное письмо, заготовленное человеком для человека? И написал его вовсе не треножка-транзистор, а живой влюбчивый программист. Именно он заложил в программу этот мажорный текст, радуясь нашей гипотетической встрече в будущем! А я?.. Бросил в корзину лучший алгоритм, когда-либо созданный вдохновенным гением человека!

 

И так-то тепло стало у меня на душе! Я зримо представил фотоны человеческого добра, летящие по коннекторам мобильной связи на мой ежегодный праздник. Я ощутил поздравительную интонацию от собственного будущего!..

 

До вечера мне дарили подарки и говорили добрые слова. Заздравная почта утреннего дисплея украсила наступивший День рождения радугой благого человеколюбия.

И пусть первый крохотный атом моего «я» появился на свет много лет назад, сегодня произошло иное событие – рождение личности. Личности, свободной от скверны недоверия и пошлой подозрительности (ах, кабы чего не вышло!). Личности, ощутившей соприсутствие Бога, Его неизреченную милость и доброту как высшую правду о назначении человека!