Встал рано, как обычно. Вечером в пятницу укладываешься спать с одной мыслью – отоспаться. Вскакиваешь же, раньше чем в обычные дни. Хоть в городе, хоть за городом. Перевернуться на другой бок и снова провалиться в сон, не могу, начинают болеть бока. Хоть тресни. Ни свет, ни заря поднимаешься и, как медведь – шатун, бродишь по огороду, сидишь на летней веранде, лишь бы не мешать родным и близким. В этом есть и прелести свои.

 

В тиши летнего утра собраться с мыслями, встретить рассвет, прослушать пение птиц, просыпающихся с зорькой. Положительного даже больше, да и если я скажу, что отрицательное тоже есть, всё равно в следующую субботу поднимусь рано. Но в это утро, о чём и хочу рассказать, встал и вышел на улицу, особенно рано. Нужда заставила. Дятел сидел на верхушке столба, к которому прикреплены электрические провода. Металлическая шапочка, спасающая деревянную конструкцию от дождя, ветра и жары, слетела, вот освободившимся укромным уголком и воспользовался пернатый гость. По всему видно, татарин, так как его особо ни кто и не звал. Сидел бы по-тихому, ещё полбеды, так нет, давай колотить своим могучим клювом, выискивая живность в расщелинах. Затем притащил, откуда-то еловую шишку, вставил в отверстие, которое сам же и продолбил и давай колотить, но уже не одиночными, а очередями.

 

Утром, при полной тишине, сия музыка разливалась на всю округу. Как солдат первогодка на стрельбище. Тра-та-та-та-та-та…. Чуть пауза и снова. Чего уж он там пытался найти, не ведома, но шуму много. Решив сделать доброе дело, набрал пригоршню сосновых шишек, валяющихся на земле и начал обстрел расшумевшегося охотника до червячков и личинок. После десятого броска, понял, что просто так его «шапками не закидать». Выбрал снаряды крепче, подошёл чуть ближе, прицеливаться стал тщательнее. Тот долбил и колотил, будто пытался нашуметь как можно больше, пока я стреляю одиночными. Он очередь, я в ответ, он длиннее и звучнее, я бросаю под аккомпанемент русского народного фольклора. Сила мышечная, умение прицеливаться и совершать отличные броски, победили настойчивость и птичьи инстинкты.

 

Подскочив, поражённый в бок, дятел, вспорхнул и улетел. Вновь наступила тишина. Как в том хите довоенном, где родимый город может спать спокойно и видеть сны, и …что там ещё. Он улетел, а на душе не стало спокойнее. И вот отчего.

 

Был случай, вспоминаю его очень часто, но изменить уже, ни чего нельзя. По молодости лет, выстрелом из духового ружья, убил я вот такого же красавца. С первого выстрела. Не хвастаю, так вышло. Подбежав, даже не понял, что случилось, но увидел лежащую под веткой птицу. Мёртвую, но с открытыми глазами. Поднял. Не помню точно, что было дальше, но глаза, слеза или капля росы, капнувшая мне на руку и понимание того, что лишил жизни кого-то, сыграли свою роль. С тех пор в руки оружия не беру, а если и стреляю, то только по мишеням. Что было, то было. Каюсь, виню себя постоянно, но слова из песни, не выкинешь.

 

Вот и сейчас. Бросил, попал, спугнул, избавил близких и соседей от непредвиденного подъёма, а морального удовлетворения не получил. Понял, что людская безалаберность привела к тому, что сам же человек получил по заслугам. Кому стало больнее, сказать сложно. Ему, получившему в бок или мне, вспомнившему про свой проступок, мягко выражаясь. Такие вещи не имеют срока давности. Это будет со мной вечно, и, даю слово, не повториться.

 

После завтрака, взял лестницу, пару гвоздей, кусочек металла и отремонтировал потенциальное место следующего появления долбача. Именно так окрестили птицу сию после его утренних канонад. Дёрнул меня чёрт бросать в него, попасть, изгнать и получить столько негативных мыслей в ответ. Карты вот, игральные, полностью убрал из своей жизни и не жалею. Понял, что проиграть не могу при игре один на один в подкидного дурака и завязал. От спиртного отказался полностью, поняв, что это не нужно, а вот птицу обидел, хоть и давал себе зарок, не делать этого. Глупости, скажите. Надумывание, самобичевание, мелочь. Всё правильно, но этого бы не случилось, если бы заблаговременно привёл в порядок это проклятущий столб.

 

Да и он-то не виноват, сам по себе. Наша, людская бесшабашность приводит к большинству плохого на этой земле. Не обдуманные шаги и не просчитанные поступки оставляют незаживающие раны, прежде всего, в нас самих. Не зря говорили в старину – семь раз отмерь и только потом отрежь. Ни кому, естественно, про свои чувства не рассказал, даже похвалу получил за избавление от субъекта мешающего спать, но….. осадок остался.

 

Виктор Михайлов.