Из пустяка, из разговора Из повседневной чепухи, Из поэтического сора Рождаются мои стихи. Из подтекающего крана, Из слоя пыли на столе, И из любимого дивана, И недоеденных котлет. Из накопившихся квитанций За жизнь пропащую мою, Из провинившихся засранцев – Собак своих боготворю! Из смрада, хаоса и мрака, Посуды грязной на столе Пеку стихи свои со смаком И запиваю «Божоле»! И только я поверил чуду – Внезапно гений мой иссяк. Ну что ж, придется мыть посуду И во дворе гулять собак… |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
