Вот сидим тут, в своей коморе, На двенадцатом этаже И глотаем бензина паль мы… Люди летом бегут на море! Пусть жарища там эта же, Но зато есть песок и пальмы. Море ступни волной оближет, Женщин – толпы… их секс-тела Под загаром копчёно-алым… Нам всё это гораздо ближе: Как шальная любви стрела И в фуршете – с вином бокалы. …На неделю покинув офис И пославши к чертям собес, Мы летим за границу скопом. Позади растворимый кофе, с Сахарином и просто без, Впереди ждёт таможня с копом. Ох, Салелла, Эль-Нинья, Кьядра - Триста двадцать сортов вина! И на пробу дают любой: - Пей! Возле пушек остались ядра Без экскурсий. И чья вина, Что у «пробы» прицел убойный? Вновь в Россию – на «ТУ»- подводу, Попрощались – и нету «ТУ»… Снова в офисе, в Беломорье. Но не вспомним всё ж – где, под воду Мы бросали монету ту, И… какое там было море? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
