Мот стихи - сплошной кроссворд, Для самого меня загадка. Они исходят из глубин Неведомого подсознанья. Наверно, в виде наказанья Без внешне видимых причин, Как прорастает летом грядка, Когда тебе неведом сорт. Да, творчество порой, как спорт, Где в челюсть попадает пятка, Соперник нападает не один И правил нет у состязанья, А я барашек для закланья, Мешающий, тупой кретин, Лишающий людей достатка, Что гонораров делят торт. Стихи - души моей аккорд Возвышенный иль стон упадка. Стих - полновластный господин Иль вопль трусливого признанья В минуту навсегда прощанья. Я, как ощипанный павлин, В итоге жалкого остатка, Что будет кем-то стёрт. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
