TODAY IS THE TOMORROW WHICH TO YOU PROMISED YESTERDAY.

 

The early morning mist dissolves

And the san shines on the Pacific You stand like

Balboa the Conquistador

On the cliff top Among the last of the Monterey Cypress trees

The old Mahler’s hut is abandoned now

 

 

TODAY IS THE TOMORROW WHICH TO YOU PROMISED YESTERDAY.

 

Сегодня – это Завтра, которое вам обещали Вчера…

Я стою…On the cliff top… на вершине скалы…

Это про меня. Я в любой момент могу сорваться вниз. Кубарем. И не спасут меня ни растворяющееся дымкой раннее утро, ни ослепительное солнце. Очертя голову вниз – разрешение всех проблем. Все предначертано Свыше. Burgin Victor прав, впрочем, как и всегда. У него, родоначальника английского концептуализма, свой взгляд на окружающий мир, с которым сложно не согласиться.

Живя обыденно, перестаешь видеть значимое. Но после общения с ним, пусть даже заочно, многие вещи видишь иными. Все равно, что снять «розовые очки», в которых так удобно жить. Неизвестно, чего больше ощущаешь, страха или восторга. Вот только отчетливо понимаешь, насколько ничтожно мало все то, чем ты занималась всю жизнь и сколько потеряла. А здесь, прямо перед тобой, как на ладони проходит четкая грань между реальностью и вымыслом. Сложно потеряться, когда перед тобой унылая панорама, пусть московская,

сопровождающаяся воспеванием якобы райского уголка, а не тоскливым пейзажем слякотной столицы. Бьет больно в лоб! Прямо кричит: « Хватит смотреть на мир розовыми глазами!» …И мир в одночасье перестает быть уютным и причесанным. Поражает своей многогранностью. Жестокостью.

Вечное Завтра осталось там же, где и Вчера. А Сегодня? Сегодня – это обещанное Завтра. Круг замкнулся – попробуй, выберись!

 

TODAY IS THE TOMORROW WHICH TO YOU PROMISED YESTERDAY.

 

Все предначертано Свыше. Предопределено. Ты можешь разбить лоб, свернуть шею – происходит лишь то, что должно произойти.

Стою одна посреди незнакомой улицы. Кругом все чужое: чужой город, чужая улица, и я, всем чужая… Серый мрамор навалился безобразной глыбой ломаной геометрии.… Не могу шагу ступить – ноги вросли в серую массу. Не хватает стаи дико орущих ворон, чтобы решить, что попала на погост. Сверху смотрит пустой глазницей седая луна. Но ведь зачем-то я здесь… Видимо, я потерялась.

Этот кошмар преследует меня долгие – долгие бессонные луны. Не могу знать, что именно, но всегда тщетно пытаюсь найти это «что-то».

Ну что же, что я потеряла?

Или еще не нашла?